The children of el charco are a lost mermaid tribe, dispersed by conquest. Our gills and scales concealed by colonialism. Submerged by hurricanes, by floods, by injustice, we went afloat and rose again.

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Rematriating Borikén Manifesto

We are a different kind of refugee. Charco-crossers of a different exodus. From crossroads and cross bays, led to the sea in pursuit of the tropical sunsets that warmed our ancestors’ blood. The “American Dream” that others covet has long been our Babylon. We set foot into frigid waters of the North Atlantic, spread across her sand beds towards the abyss. Pass the tragic remains of our ancestors whose spirits stay knowing and glowing like cosmic beings in starry blackness. They bear witness to our journey. Whisper wisdom wishes into our ears and spirits while we dodge barracudas and sharks. Still stinging, we untangle ourselves from the tentacles of jelly fish. We continue south, reversing migrations of our ancestors. Uncrossing charcos our parents, grandparents were forced to cross as babies cradled in desperate arms, as children-turned-workforce.

Survivors of genocide, we swam through fallopian tubes not yet tied, but soon to be cut. We set out with babies in tow in search of the violated womb because if we return to her, we can wage reciprocal healing. We wade, swim, swallow saltwater whose currents still mark the road maps of our ancestors taken, our ancestors fleeing.

We flee.

Back to the place they tell us is uninhabitable. Back to the land of the ancestors they told us went extinct like dinosaurs. Like it was an option. They omitted the parts of slavery, slaughter, and genocide from our books. 

Decimated souls call us back. Back to the place the conquerors squeeze us out of and discourage us from returning to or staying in, to make more room for the settlers. Crossing different sands submerged, we arrive at the trench. Deepest, darkest stretch of the Atlantic. Mirrors the Mariana, deepest trench of the Pacific, deepest trench of the Earth that stretches near the cluster of islands the same empire took. Ours opens at the place hurricanes enter. Stretches across the northern shelf of the Antilles. They call it the Puerto Rico Trench. Ancient majestic mote filled with sunless, razor-fanged, illuminated creatures. Dangerous site of seismic energy, taunting with earthquakes and tsunamis. Catastrophic crossroads at the climax of colonial capitalism and climate change.

We descend the 28,000-foot depth to the place only Olokun knows. Orisha of mystery, of the seemingly infinite stretches of darkness, of treasures and abundance found in the ocean’s depths. We venture down into this unknown. Scared shitless yet determined to answer the call. Valiantly holding our breaths, navigating the maritime graves of our ancestors. Down in the darkness, we lose sight and are required to compensate with other senses. Find other ways of seeing and being. The pressure squeezes our hearts out of our chests, worn on the outside as testament to our disjointed, displaced, disembodied history and humanity.

We grow gills and scales. Learn how to breathe through water as we did in the womb. Our skin transforms translucent. Our hearts glow bioluminescent. Our blood pulses liquid light through our vessels. Like the creatures of the abyss, like the gases of nebulas reflecting colorful lights of stars, we expand electric, pulsing with the energy of our own currents. Shine our light to secure sustainable meals or to repel predators. We work with other bioluminescent organisms to expand our collective light. We repurpose venomous tentacles of abyss creatures as our weapons. We master the survival skills of symbiosis with creatures all around us, those of light, those of darkness, those that evoke wonder with their beauty and evoke fear with their fierceness. We continue onward with the light we ourselves generate from darkness, through darkness, having long navigated darkness. We are closer to arriving in our ancestral island womb where extinct and endangered souls run rampant and incarnate. They too have long navigated darkness. 

Emerging from the trenches, we rise from the abyss. The Atlantic blue spreads shallow, turns tropical turquoise in the 75 miles left to the shores of her green light. We arrive with the stench of seaweed still stuck to our skin. Scales and gills still in place. We, another interocean, cosmic, marine species of colonial refugees emerge like mermaids from the sea. The waters part, paths clear. Still dripping saltwater, the children of el charco line up to reenter her womb.

They sense us from a mile away. We won’t blend in. We are not here to hide. Many won’t embrace us, instead side-eye us suspiciously. Back in our home communities, with the passing of time, many will cast us aside as out of sight, out of mind. Of those who continue to check in periodically, most will be concerned more with our financial state, than with the state of our mental/ emotional/ spiritual well-being. Some will cast us off as crazy and irresponsible. As putting ourselves and our children at risk, wondering why some of us secured US degrees only to later flee. Stateside amenities keep them lulled and asleep to the reality that although Puerto Rico has yet to achieve liberation, they too are yet to be free.

Rejected by both sides, we, the children of el charco flee, arrive to fuse all shores of our Diaspora, nation of water borders that flow fluid like her children. We rematriate, reenter the womb to heal our own wombs, our collective womb. We come to collect lost parts of ourselves towards wholeness. To heal the trauma of our conquered past, the trauma of displacement. To join the endangered and the extinct, like the Taínos, the manatíes, the parrots that persist. We, like animals, like plants, come from life. We come to overturn genocide. To repopulate our depopulated lands. We come to mend missing parts of a circle broken. We come to complete this circle working collaboratively towards our collective liberation….

The children of el charco are a lost mermaid tribe, dispersed by conquest. Our gills and scales concealed by colonialism. Submerged by hurricanes, by floods, by injustice, we went afloat and rose again. We are called back to the water, to cross waters. Some of us are called south. Some of us are called north. Some east, some west. Some sit peacefully at the center. Some of us cross waters to deliver supplies and lift spirits then return to our base. Still weaving nomadic roadmaps across lands and waters in zig zags, triangles, spirals, and concentric circles like our ancestors carved onto stone, onto clay, onto lands and waters. We are the amphibious shape shifters crossing lands, seas, dimensions. We have always stayed, never left. We have always traveled, never stayed in one place. We are cosmic spirits whose essence is most embodied by the water that flows between us, around us, in us and through us. We are all molecules of the same elements, gravitating more efficiently as we elevate to vibrate at the same phenomenal frequency.

 (Five Years Rematriated, May 2019)



Rematriating Boriken
Yasmin Hernandez Art, “I Come from Life.” 2019. Acrylic on canvas. 20 x 16 inches. For Rematriating Borikén art series see:


Somos otros refugiades. Los cruza-charcos de otro éxodo. Llegamos al mar persiguiendo los soles tropicales que entibiaban la sangre de nuestres ancestres. El ‘sueño americano’ que tantos siguen siempre ha sido nuestra Babilonia. Salimos a las frías aguas norteñas del Atlántico.  Cruzamos su fondo arenal hacia el abismo. Pasamos los trágicos restos de nuestres ancestres quienes espíritus permanecen iluminados como seres cósmicos en la estrellada oscuridad. En testigo, nos suspiran sus sabios deseos para un exitoso peregrinaje. Vamos esquivando las barracudas y los tiburones. Todavía ardiendo, nos desenredamos de los tentáculos de las aguas vivas. Continuamos hacia el sur.  Descruzamos los charcos que nuestres padres y madres fueron obligades a cruzar como bebes acunados en brazos desesperados, como niñes convertidos en fuerza laboral.

Somos les sobrevivientes del genocidio. Logramos escaparnos por las trompas de Falopio no amarradas, pero pronto cortadas. Salimos con nuestras crías, en busca de la matriz violada porque si regresamos a ella, pudiésemos asegurar la sanación mutua.  Caminamos, nadamos, tragamos agua salá, aguas quienes corrientes todavía marcan las rutas de nuestres ancestres capturados, cautivos, escapados, huidos.


Regresamos al lugar que nos dicen es inhabitable. Al lugar de les ancestres que nos dicen se extinguieron como los dinosaurios.  Como si fuese una opción.  Se aseguraron de omitir la parte de la esclavitud, la matanza y el genocidio de nuestros libros. Pero las almas decimadas nos llaman a regresar.

Llegamos a la trinchera. Lugar más profundo, más oscuro del Atlántico. Lugar que abre donde los huracanes entran. Le dicen la Trinchera de Puerto Rico. Colinda con las Antillas al norte. Mote majestuoso sin sol, lleno de criaturas iluminadas con colmillos de navajas. Lugar peligroso de actividad sísmica, amenaza con terremotos y maremotos. Las cuatro esquinas catastróficas del cambio climático y el capitalismo colonial.

Descendemos los 28,000 pies de profundidad al lugar que solo Olokun conoce. Orisha del misterio, de los tesoros y la abundancia infinita que llevan las oscuras profundidades de los mares. Descendemos a este lugar no conocido. Con miedo, pero determinados a cumplir con el llamado. Valientemente aguantando nuestra respiración, mientras navegamos las tumbas marítimas de nuestres ancestres.  Allí perdemos la vista, teniendo que ajustarnos, depender de otros sentidos, los otros ojos de Hostos, experimentar con nuevas maneras de ver y de ser. La presión nos aprieta los corazones. Los llevamos fuera de nuestros pechos como prueba de nuestra desplazada y desmembrada historia y humanidad.

Nos crecieron branquias y escamas. Aprendimos a respirar con el agua como cuando en la matriz. Nuestra piel se transforma en transluciente. Nuestros corazones, iluminados, bioluminiscentes. Nuestra sangre fluye como luz liquida por nuestras venas.  Como las criaturas del abismo, como las nébulas reflejan las luces coloridas de las estrellas, expandimos eléctricos. Pulsamos con la energía de nuestra propia corriente. Iluminamos nuestras luces para asegurar nuestra comida o para repelar depredadores. Otros organismos bioluminiscentes nos guían con sus luces. Subvertimos los venenosos tentáculos de las aguas viva como nuestras armas. Experimentamos la simbiosis con las criaturas del abismo. Criaturas de luz y de oscuridad. Criaturas que nos capturan con su belleza o que evocan miedo con su ferocidad. Cultivando luz siempre, llevamos mucho tiempo navegando la oscuridad.

Ya nos acercamos a nuestra matriz isleña ancestral, donde las almas supuestamente extintas y en peligro de extinción siguen encarnadas y vivas.  Ellas también llevan mucho tiempo navegando la oscuridad.

Subimos del abismo. Surgimos de las trincheras. El agua se transforma en un azul tropical. Solo quedan 75 millas a su verde luz.  Branquias y escamas todavía en su lugar. Con peste a sargazo, somos sirenas. Somos otra especie marina cósmica de refugiades.  Las aguas se separan. Se abren los caminos. Empapados de agua salá, les hijes del charco nos ponemos en fila para entrar de nuevo a la matriz.

Nos perciben desde la distancia. Se hace imposible escondernos, asimilarnos. Algunos sospechosos, no nos aceptarán. Con tiempo, nuestras comunidades del otro lado nos olvidarán. Aquellos que de vez en cuando llaman, estarían más interesados en nuestro estado económico que en nuestra salud mental, emocional y espiritual. Algunos dirán que somos locos, irresponsables. Que hemos tomado un riesgo con nuestres hijes. ¿Para qué estudiamos, obtuvimos títulos norteamericanos para luego largarnos? Las amenidades estadounidenses les mantienen dormidos a la realidad que, aunque Puerto Rico no la ha alcanzado, ellos tampoco gozan de la libertad.

Rechazados por ambos lados, les hijes del charco nos huimos. Llegamos a unir todas las orillas de nuestra Diáspora, nación de fronteras de agua que fluyen como sus hijes. Rematriamos, reentramos a la matriz para sanarnos, para sanar a la matriz colectiva. Hemos llegado a rescatar las partes perdidas de nuestros seres. Hemos llegado a sanar el trauma de nuestros pasados conquistados, el trauma del desplazamiento. Hemos llegado a unirnos a la causa de los llamados extintos como los Taínos, como los cucubanos y manatíes, y las cotorras que perduran. Hemos llegado para deshacer el genocidio. Hemos llegado a repoblar a nuestras tierras que se van despoblando. Hemos llegado como parte de un círculo descompuesto. Hemos llegado para completar ese círculo que colabora y conspira hacia la liberación colectiva.

Les hijes del charco somos una tribu de sirenas perdidas, dispersas por la conquista. Nuestras branquias y escamas ocultas por el colonialismo. Sumergidos por huracanes, por inundaciones, por injusticia, fuimos a flote y nos levantamos de nuevo. Nos llaman de vuelta para cruzar las aguas. Algunos llamados al sur. Algunos llamados al norte. Algunos al este, otros al oeste. Algunos al centro. Algunos cruzan para entregar suministros y levantar espíritus, luego regresan a su base. Todavía tejiendo rutas nómadas a través de tierras y aguas en zig zags, triángulos, espirales y círculos concéntricos como nuestros antepasados tallaban en piedra y en barro. Somos les cambiaformas anfibies cruzando tierras, mares, dimensiones. Siempre nos hemos quedado, nunca nos fuimos. Siempre hemos viajado, nunca nos hemos quedado en un solo lugar. Somos espíritus cósmicos cuya esencia vive más en el agua que fluye entre, dentro de nosotres y a nuestre alrededor. Somos moléculas de los mismos elementos gravitando eficaz. Nos elevamos a vibrar a la misma frecuencia fenomenal.

 (Cinco años Rematriada, mayo 2019)